Tu es née d'un couple qui s'aimait énormément. Ton père, Harold, était pédagogue. Il s'occupait des 15-18 ans et leur apprenait le métier de pédagogue. Ta mère, Lucie, était artiste peintre. Elle aimait par-dessus tout se percher sur le mur et peindre ce qu'elle voyait au-delà de la ville, les étendues de verdures, de couleurs chatoyantes, les arbres, et les oiseaux qui survolaient la zone. Elle aimait surtout les camélias, ces fleurs roses ou rouges, plus ou moins pâles selon les variétés. Elle en a fait son thème principal pendant quelques années, aux alentours de ta naissance. Elle s'était trouvée une place de choix où poussaient des camélias géants près du mur, et elle pouvait ainsi peindre sans relâche, ses modèles fidèles au poste chaque jour. Des deux, c'était elle la rebelle. Elle ne craignait pas pour ta vie, pour ta sécurité, ni pour ton éducation, car elle savait que ton père veillait sur toi, au complexe. Elle profitait des visites du weekend pour te parler du monde, ce qu'elle en avait lu, ce qu'elle en avait vu. C'est elle bien sûr qui tint absolument à ce que tu te nommes comme sa fleur préférée. Tu était son jardin secret, sa fleur passion. Tu recueillais déjà, sans comprendre le sens des mots qu'elle te disait, les secrets de sa trahison, sa future révolte contre le système, contre l'ordre établi.

Tu n'avais pas dix ans quand Lucie fut arrêtée et emprisonnée. Elle ne venait plus te voir le week-end et ton père refusait de te parler d'elle, de te dire ce qui se passait. Puis un jour, quand tu avait 16 ans, c'est lui qui fut arrêté devant toi, sans comprendre ce qui se passait. D'autres pédagogues prirent la relève pour ton éducation et ta formation de future pédagogue. Tu posais souvent des questions sur Harold et Lucie, tu voulais savoir où ils étaient, ce qu'ils faisaient, ce qu'ils devenaient, si tu avait le droit de les voir. Chaque fois on te répondait la même chose. Tu fini par ne plus trop insister, par ne plus poser les questions qui gênaient, tu semblais avoir oublié.

Puis tu as fêté tes 18 ans. Après un examen clinique, on t'a annoncé que tu ne pourrais jamais avoir d'enfant. C'était pourtant ton plus grand souhait. Tomber amoureuse, te marier, avoir un enfant, et l'élever au complexe avec les autres, comme cela s'était passé pour toi. Tu n'aurais pas eu le droit d'éduquer ton propre enfant, mais arrivé à 15 ans, tu aurais pu le prendre sous ton aile, et peut-être, lui apprendre ton métier. Mais ton rêve s'est envolé le jour de ton anniversaire et tu t'es fait une raison depuis. Ta vie désormais, c'est ton métier, les nourrissons.

Toutefois, depuis tes 18 ans, tes nuits sont hantées par des rêves, ou peut-être des souvenirs de ton enfance, avec ta mère, quand elle te racontait le monde et les étendues verdoyantes, les animaux sauvages et l'harmonie entre les hommes et la nature. Dans les semaines qui ont suivies, tu a commencé à recevoir des petits mots cachés dans tes affaires, dans des replis de tes vêtements, dans tes poches. On te posait des questions, on te donnait rendez-vous, on t'informait de certaines vérités... Et tout cela résonnait en toi, faisait vibrer ton coeur, ton âme et tu as su...

Alors tu as rejoint le mouvement des Originels, comme ta mère autrefois, mais sans jamais en parler à qui que ce soit... il ne faudrait pas aller en prison, comme ta mère ! Et si tu pouvais la revoir un jour, que lui dirais-tu ? Saurais-tu trouver les mots, pour lui dire combien tu l'aimes, et combien tu es désolée que les choses soient ainsi et pas autrement ? Qu'elle n'ai pas pu t'éduquer, t'élever, te serrer plus souvent dans ses bras ? Tu garde d'elle un parfum entêtant, mais tu ignores encore de quoi il s'agit, car tu n'as encore jamais senti la moindre fleur, ni la moindre plante et tu ne saurai même pas les reconnaître.

Ton rêve : passer la muraille et marcher dans la forêt aussi loin que tu puisses et voir ce que ta mère voyait quand elle était là-haut, en train de peindre le monde comme elle se l'imaginait.